لم يكن والدي ، الدكتور هيثام الزبيدي ، مجرد رجل رسائل. كان صوت شعبنا. من خلال صفحات العرب وما وراءها ، قام بتأريخ الآمال والصراعات والتعقيدات في المنطقة التي غالباً ما تسيء فهمها ، ودائما مرنة. في لندن ، بنى منصة للأصوات العربية في الغرب ؛ في كل عمود صاغه ، مدد جسرًا بين العوالم. كطفله ، لم أر فقط المثقف العام ولكن الأب الثابت ، تم قياسه ، مبدئيًا وملتزمًا بعمق بالحقيقة. هذا التكريم لا يتعلق فقط بما بنى للآخرين ، ولكن ما تركه في داخلي.
منذ سن مبكرة ، فهمت أن عالم أبي امتد إلى ما وراء منزلنا. لقد حمل معه ثقل التراث ، وفخر اللغة ومسؤولية التمثيل. أمضى الليالي الطويلة على مقالات افتتاحية ، وقفة هادئة مليئة بالنقر فوق لوحة المفاتيح ومخلل المسودات المطبوعة. لقد اقترب من الصحافة ليس كمهنة ، بل كحتامة أخلاقية ، واحدة متجذرة في النزاهة والمنح الدراسية والشعور العميق بالواجب تجاه قرائه.
كرئيس تنفيذي لبيت النشر العربي ، كان مهندسًا معماريًا وضيفًا. لقد تصور ليس فقط منظمة إخبارية ولكن مؤسسة ثقافية ، تلك التي أعطت صوتًا فكريًا وفكريًا للمجتمعات العربية التي تعيش عبر القارات. تحت قيادته ، أصبحت المنصات العربية الأسبوعية والعربية والمنتجة قراءة أساسية لأولئك الذين يسعون إلى فهم نبض منطقة الشرق الأوسط وشمال إفريقيا ، ليس من خلال الإثارة ، ولكن من خلال السياق والوضوح والتعاطف.
ما أدهشني دائمًا هو كيف تحدث الآخرون عنه ، مع الخشوع ، نعم ، ولكن أيضًا بالدفء. أعجب الزملاء بعقله ، وقدرته على التنقل في كل من غرفة الأخبار والصالون الدبلوماسي بتوازن متساوٍ. سعى الكتاب والأكاديميين ورجال الدولة على حد سواء إلى محاميه. كان لديه هذه الهدية النادرة من الاستماع بعمق قبل التحدث عن عمد ، وعندما تحدث ، كان ذلك بدقة ومنظور يتشكل من قبل كل من المنحة والخبرة الحية.
ولكن حتى مع توسيع تأثيره ، بقي على الأرض. كان يعتقد أن دور زعيم الإعلام لم يكن هو السيطرة على محادثة ، ولكن لرفعها. سواء أكان الكتابة عن الجغرافيا السياسية الإقليمية أو التيارات السياسية في واشنطن ، فقد قدم للقراء أكثر من الرأي. قدم نظرة ثاقبة ، مؤطرة في التاريخ ، شحذ حسب المبدأ.
في المنزل ، كان فضوله لا حدود له. لم يكن هناك موضوع تحت أشعة الشمس أو التاريخ أو العلوم أو الفن أو الجغرافيا السياسية ، لم يستطع التعامل معه. المحادثات معه لم تكن ضحلة أبدًا ؛ كانت رحلات ، ذات طبقات مع السياق والوضوح. قرأ باستمرار ، بنفس التفاني الذي قدمه للكتابة. كان من المقرر أن يجلس على الجانب الآخر من أن السعي وراء المعرفة كان التزامًا مدى الحياة ، وعاشه بنعمة.
كان لديه ولع للبوم ، ومخلوقات الليل ، ومراقبي العالم الصامتين ، ورموز الحكمة. شعرت بالملاءمة. شارك قوته الهادئة ، ووجودهم المدروس ، وقدرتهم على الرؤية بوضوح عندما لم يتمكن الآخرون من ذلك. ما لم يشاركه معهم ، ومع ذلك ، كان حب الثوم. في الواقع ، كان الثوم عدوه اليمين. وادعى أنها أساءت كل واحدة من الحواس ، وأنه حتى ظلها قد تدمر الطبق. اعتدنا على المزاح أنه إذا كان هناك مصاص دماء بيننا ، فسيكون هو ، وقراءة جيد ، ليلي ، وخالية من الثوم بالكامل.
عندما أكتب هذا ، أنا أدهشني مدى مستحيل احتواء روحه بالكلمات. لم يكن والدي صوت شعبنا فقط. كان مرسينا ، ضميرنا ، بوصلة لدينا. لقد كان يعتقد أن وسائل الإعلام يمكن أن تبلغ ، نعم ، ولكنها أيضًا تلهم وتمكينها وحمايتها. لقد بنى منصات ليس فقط للقصص ، ولكن من أجل العقود الآجلة ، للأفكار التي من شأنها أن تتجاوزه ، للحقائق التي لا يمكن تجاهلها.
لقد ترك وفاته صمتًا ما زلت لا أعرف كيفية ملء. لكن في هذا الصمت ، أسمع أصداء: من كتابته في وقت متأخر من الليل ، وضحكه في منعطف ذكي من العبارة ، وإصراره الهادئ على أن نفعل دائمًا أفضل ، ونفكر بشكل أعمق ونبقى صحيحًا. أحمل هذه الأصداء معي الآن ، ليس كعبء ، ولكن كبركة.
كان الدكتور هيثام الزبيدي والدي. كان أيضًا مرشدًا ، ومرجعًا ، ومضيفًا للغة والإرث. وعلى الرغم من أنه لم يعد جالسًا على مكتبه ، إلا أن صوته يدوم ، في كل عنوان ، في كل فكرة ، في كل واحد منا يعتقد أن الكلمات لا تزال مهمة.
