امسك النار الخاص بك. اسمحوا لي أن أوضح السياق. من التجديف أن أدعو لقاء يوم المطر الذي أتخيله، موعدًا، ناهيك عن موعد أعمى. هناك شيء فظ حول كلمة التاريخ. كما قد تبدو كلمة الجنس فظّة. التاريخ يتردد صداه في معرفتي باعتباره حماقة غير رومانسية.
تبرز الكلمة ذكرى البطاقة البريدية لشخصيتين مظللتين مسمرتين على كرسيين يفصل بينهما صمت الغرابة وطاولة مزخرفة حيث يتثاءب كأسان من النبيذ وزهرة ذابلة. عادةً ما يكون الميزان عبارة عن مطعم يطل على السماء، أو بار بجانب المسبح، أو شاطئ رملي يستحم في الشفق الذهبي، أو سلسلة جبال الألب المغطاة بالثلوج. كان هناك ثنائي النادل والموسيقي، الذي يرتدي ربطات عنق سوداء ويحمل زجاجة من النبيذ الفوار والكمان، يتسكعون في كل مكان ليتغزلوا بك ويغنيوا لك على طول الطريق حتى تمسكوا بأيدي بعضكم البعض.
هل تريد حقا أن تتعثر في هذا القرف؟ أو الخروج إلى الشارع، إلى السوق، والاحتكاك مع هوي بولوي، مع أو بدون شريك؟
هطلت الأمطار الليلة الماضية في دبي. على الرغم من كراهيتي المرضية للنعيم المطري الذي ذكرته في الفصل الافتتاحي من كتابي الأول، إلا أنني أستمع لقطرات المطر وهي تعزف الإكسيليفون على نافذتي. من زاوية 300 درجة من غرفة معيشتي، أرى بركًا على الطريق ومواقف السيارات. أشاهد حشودًا من الأزواج، معظمهم من كبار السن من أبناء الجينز وجيل الألفية، يتدفقون عبر المترو ويتجولون في الشوارع الرطبة غير مبالين بالرذاذ والرياح الباردة. يمكن أن يكونوا عشاق، مجرد أصدقاء، أزواج وزوجات، أو يعيشون مع الأصدقاء.
إنهم في محادثات عميقة وهم يتجولون حاملين المظلات. يعبثون بأصابع بعضهم البعض بينما ينتظرون عبور تقاطع المرور أسفل غرفة المعيشة. يمسكون بأيديهم أو يضعون أذرعهم على أكتاف بعضهم البعض الرطبة كدليل على الحب والثقة والرعاية. رجل يركض خلف حجاب شريكته الذي تم تفجيره. رجل آخر يخلع هودييه لحراسة شريكه. رجل عجوز ينحني ليحمل زوجته على ظهره عبر بركة من مياه الأمطار. تتساقط الأذى عندما يقوم الزوجان بتدوير المظلات لرش البراءة على المارة.
لقد ازدهر الحب مثل زهرة اللوتس في بركة موحلة بعد الاستحمام طوال الليل. يسمو بيتريشور فوق كل عطور الليالي العربية ويعانقني كالشمال. صعود وهبوط وارتفاع الدولار مرة أخرى لا يزعجهم. يتخطّى الأطفال الدروس عبر الإنترنت لبث المرح الخالص. يومض لمعان الصباح لبرج خليفة وإطار دبي بينما تلعب الشمس الغميضة مع السحب الممطرة.
يرتعش قلبي ويتوق إلى النزول والرقص في وابل النعيم. أتخيل أنني أجلس في أحد المطاعم الممتدة على ممرات المشاة في الكرامة، وهو مكان جديد للقاء الجنزي. وهذا ما أحبه في دبي. كل لحظة تعيشها هنا هي لنفسك. يمكنك الانضمام إلى حشد الطحن في القرية العالمية ولا تزال تضيع في بحر من العزلة.
اسمحوا لي أن أجد مساحة لنفسي على نتوء ممر للمشاة يخدمه كافتيريا أقل شهرة أسفل محطة مترو بنك أبوظبي التجاري. دعها تمطر أو تشرق، لا يهمني. الطريق إلى هناك عبارة عن مجموعة متنوعة من المأكولات الآسيوية. هناك العديد من العملاء المجانين يجلسون تحت قمصانهم أو مظلاتهم من حولي. لا يتم تقديم لاتيه أو موكا هنا؛ إنه الكرك العربي أو شاي حليب كيرالا الطازج. خذها أو اتركها. رائحة البطاطس فادا وهي تؤدي رقصة الباليه في مقلاة مليئة بالزيت الساخن تغلب علي. هناك فتاتان مراهقتان تجلسان على بعد طاولتين وتتحدثان عن أحد عروض Netflix. كان هناك بائع يبيع بطاقات الائتمان بصعوبة لعامل شاب. أب مغترب يتحدث بالفيديو مع ابنته في الوطن وهي تنتظر الحافلة المدرسية. صبي يتحدث عما في قلبه مثل ممثل كوميدي بينما يجلس شريكه في حالة من الرهبة عبر الطاولة.
أريد الدردشة مع شخص ما – رجل أو امرأة؛ صغارًا أو بالغين – ويتحدثون بجنون. ربما هذه المرأة الجالسة في الصف الخلفي بالقرب من شواية الشاورما الدافئة. أريد أن أشعر بدفء الصداقة مع شخص غريب عشوائي وأتحدث عن أشياء غير مترابطة في رواية لا معنى لها. أتظاهر بالجهل بتدفق الحشود. أريد أن أمزق الكتاب الذي تفتحه وأرمي صفحاته في الريح بعد أن تغني:
أنا لا أحبك
الطريقة التي يجب أن يكون بها الحب
لكني أحب الطريقة التي نحن بها؛
والطريقة التي تراني بها.
تطلق سيارة شرطة عابرة صوتًا لإخلاء الحشد. أريد أن أخطو إلى الطاولة، وأكشف عن نفسي من سترة ادعاءاتي وأغني مثل الفارس. أريد أن أبكي الرياح الموسمية من التنفيس.
“متى تعتقد أن هذا الجنون بالحياة أو الحب سينتهي؟” تصرخ وتزيل حاجب الجهل عن وجهها.
“بعد ساعة ونصف من توقف القلب.” أضحك حتى البكاء.
“غطني في ضوء الشمس.” تقتحم أغنية قديمة، وتمزق الفصل الافتتاحي من كتابي لتصنع قاربًا ورقيًا.
