“العشب دائمًا أكثر خضرة على الجانب الآخر” (من عقلك) هو قول بخس عندما يتعلق الأمر باختيار منزل للمسنين. عادة، يقوم أي هندي غير مقيم بإعادة تركيب رمزه السري بكل فخر ويعود إلى منزله لبناء ما لن يثير حسد جيرانه فحسب، بل من شأنه أن يضع عجائب الدنيا السبع في حالة من العار. بالنسبة لمعظمهم، فإن حلم بناء متحف للحنين في الوطن وجنة صغيرة على الشاطئ الآخر هو الكأس المقدسة.
في حالتي، لم تكن الحياة مليئة بالأحداث من قبل. لقد نسيت التقاط الرمز السري الذي سقط وسط كومة من الأوراق المحروقة على جانب الطريق خلال هذه الرحلة التي لا يمكن إيقافها. لقد أقسمت القسم الأوليسي بأنني “لا أستطيع الراحة من السفر”. لقد نسيت، أو تجنبت، النظر في مرآة الرؤية الخلفية حتى يومض تحذير انخفاض الوقود باستمرار في الآونة الأخيرة.
كنت أبحث مؤخرًا عن مكان لأوقف فيه نفسي حتى تتوقف العربة بلطف بالنسبة لي. كنت أحلم دائمًا بمساحة صغيرة على جانب بحيرة فيوا الهادئة في بوخارا في نيبال، حيث يمكنني مشاهدة الأشعة الأولى وهي تشعل النار في الغطاء الجليدي الذي ترتديه أنابورنا في الصباح المتجمد. كان المنزل الريفي وسط ملاعب الجولف الخضراء في سكوداي جوهور بماليزيا بمثابة خيال آخر.
كوخ مائي في بورت ديكسون، وهو ميناء مضيق ملقا المزدحم؛ شيخارا في بحيرة دال في كشمير؛ وخيمة تشادر على ضفاف بحيرة بانجونج تسو المالحة على ارتفاع 5360 مترًا فوق مستوى سطح البحر على الحدود الهندية الصينية؛ عش صغير في منطقة شليرسي البافارية الخلابة؛ باشاراش على نهر الراين، قرية من العصور الوسطى مليئة بالقلاع ومزارع الكروم مباشرة من كتاب القصص – يتجول العقل عبر الأماكن السحرية التي تخيلتها أو جربتها. والغريب أن أياً من الوجهات الأمريكية لم يبق في مخيلتي. لم تكن العزلة التي طالما حلمت بها هي تلك التي تعيش في المجتمعات المنعزلة والغريبة حول سان خوسيه في كاليفورنيا.
بينما تفسح الأحلام الطريق للواقع، فإنني أنظر إلى الخيارات الواقعية. الهند، حيث أتيت، هي المكان الذي يمكنك دائمًا الاختيار منه بشكل أعمى. أسقط قبعة من السماء، واذهب وعيش أينما تسقط: السهول والتلال والجبال – المغطاة بالثلوج أو الخضراء المورقة – البلدات الصغيرة والمدن الكبرى، والشواطئ والبنوك، والجزر والجزر المرجانية. هناك الكثير من الوجهات في شبه القارة الهندية، لكن القلب يرفض البقاء في مكانه حتى في المكان الذي تعلمت فيه التعمق في حقائق الحياة.
يقولون أن المنزل هو حيث السعادة. المنزل هو حيث السلام. المنزل هو حيث الحرية. المنزل هو حيث الأمان. المنزل هو المكان الذي يتواجد فيه الهدوء، وهو سمات الحياة التي لا توفرها مدينتي. مياه الجداول والآبار تفوح منها رائحة دماء الإنسان. تحولت الشواطئ الرملية إلى اللون الأحمر. لقد فقدت دمعة الإنسان نكهتها المالحة. لقد تضاءلت البراءة في الهواء الذي تتنفسه. الخوف يتربص في المنعطفات الصغيرة على طرق القرية. لقد فقد الرعاة شعريتهم. لقد كنت أعيش في المدن الكبرى منذ أن غادرت قريتي عندما كنت في الحادية والعشرين من عمري. إن رغبتي في العودة بسرعة إلى الشوارع المزدحمة في سنغافورة ودبي تجبرني على الدوام. أثناء إقامتي في منطقة باسير ريس ذات المناظر الخلابة في شرق سنغافورة، عدت سريعًا إلى الشوارع الصاخبة في منطقة الهند الصغيرة في عطلات نهاية الأسبوع. كانت الحياة تنبض بسبب قعقعة الزجاجات في أحياء كوبيتيامز الجذابة في البلدة القديمة. لم يمنحني المنزل الذي يعيش قبالة منطقة القدرة في دبي أي متعة في صخب الكرامة. إن تفاهة الطبقة والأرستقراطية مثيرة للاشمئزاز.
بينما تشرق الشمس في الأفق، لا أزال أبحث عما أريد. ربما مظلة خضراء فوق رأسي مع متحف اللوفر الصغير بالأسفل.
“أبي، ماذا عن مزرعة صغيرة في قلب غابات الأمازون، محاطة بمول الإمارات، ومرسى دبي في الفناء الخلفي، وحانة أيرلندية عبر الممر، وميدان على مرمى حجر؟” ردت ابنتي بالرصاص.
